О смерть, о наша вечная спутница, как же она любит войну. Кровь, пущенный в расход материал, обтянутый кожей и набитый до отказа разными органами, среди которых — где-то там, глубоко — сердце, которое в страхе мечется от свиста пуль, от скрежета металла и криков тех, кого убьют — сегодня или завтра.